NÓS, OS ANIMAIS

"[...] Não sendo imediatamente visível que configuração de homens corresponde a tal mundo pós-histórico – um mundo de Ronaldos, nas mais diversas atividades e profissões; o american way of life; um regresso à condição de «bom» selvagem, na selva urbana e não urbana – e independentemente de isso não constituir necessariamente uma «catástrofe cósmica», como diz Alexandre Kojève (p. 158), vale a pena, julgo eu, privilegiarmos momentos em que o animal que somos ainda é uma experiência possível para os homens."

David Antunes, "Nós, os animais" - AQUI

EMANUEL JORGE BOTELHO

ANTERO DE QUENTAL, O ANJO CANSADO

     os dias iam indo sem sair da noite.
     todas as manhãs um cão entrava nos seus passos para lhe fazer companhia.
     colocou tudo dentro de uma rasura de soneto e fechou a porta.
     fechar a alma era coisa já antiga. como uma rosa que esqueceu o seu nome e já não sabe as palavras da cor.
     a vida poucas vezes lhe deu tempo de guardar no bolso o que era do silêncio, esse riso de hiena armadilhado que põe mel no rumor do medo.

     chegou ao Campo de São Francisco à hora que acordara.
     a morte já lá estava com as asas recolhidas.
     sentou-se, deu ao cão um longo afago, aconchegou-o junto às pernas, e deixou pousar nos lábios o sal de duas lágrimas.
     depois, devagarinho, tirou do bolso a mão direita e deu dois tiros na morte.

     no chão, desde aquele dia, ficou o recorte de uma sombra.
     quem a vê, dá-lhe o nome de sudário.
     e reza.

Ilha de S. Miguel, Açores

[in Cão Celeste n.º2, Lisboa, Outubro 2012]

QUANDO A ESCOLA DEIXAR DE SER 

UMA FÁBRICA DE ALUNOS

por

CATARINA FERNANDES MARTINS

[AQUI]

Billie Holiday

Henri Rousseau, "La carriole du Père Junier", 1908

Jean Cocteau (2)

GRAVIDADE DO CORAÇÃO

A água das fontes corre gravemente como a boca de um cão. A rosa intimida-me. Nunca ri. E a árvore dorme de pé. Não brinca. Ordena, por exemplo, à sua sombra: deita-te, descansa, partimos assim que anoitecer. Ao anoitecer, a sombra sobe-lhe para os ramos e partem.

Quem ama escreve nas paredes.

Se eu visse o meu coração, já não teria coragem para te sorrir. Ele trabalha demasiado nesta noite sem lua. Deitado sobre ti, espreito o seu galope, que me traz uma má notícia.

- in Tanta coisa por dizer,

trad. Inês Dias,

Lisboa: Língua Morta, 2012

COMPOSIÇÃO DE LUGAR

Cerra os teus olhos, eu conto.
De manhã cedo acordado,
Abraão subiu ao monte.
E sob um céu de fornalha

viu na planura queimada
lá da banda de Sodoma
um cão a chorar por todas
as cinzas que foram casas.

O cachorro tão apócrifo
acrescenta um contraponto
a esse fumo canónico
do velho bíblico conto.

José António Almeida, A Mãe de Todas as Histórias,

Lisboa: Averno, 2008

"Elas sempre existiram, as pequenas editoras contra a corrente, a que em tempos se chamava «de vão de escada». Mas elas parecem ter regressado em força um pouco por todo o lado, para contornar crises, resistir aos grandes grupos e afirmar a mais valia de pensamento e poesia. No meu último livro – O Mundo Está Cheio de Deuses. Crise e crítica do contemporâneo (Assírio & Alvim, 2011) – defendo a tese de que há inúmeros sintomas de uma generalizada tentativa de «organizar o pessimismo» (a expressão é de Walter Benjamin), e de que uma das formas actualmente mais eficazes de resistência à formatação das consciências é a pluralização dos focos de inovação, com uma clara vontade de resistir à industrialização da cultura e à mercantilização da literatura, para trazer à luz o novo e o diferente – que pode também incluir o «clássico»!

Exemplo paradigmático, e ele próprio quase já clássico entre nós, é o da Averno de Manuel de Freitas e Inês Dias, com as suas muitas pequenas edições (de que sairam recentemente de uma assentada mais três: As Coisas Naturais, de Ernesto Sampaio, As Grandes Ondas, de António Barahona e Aventuras de um Crâneo e Outros Textos, de Mário Botas), e também com a revista Telhados de Vidro, que tem marcado toda uma época com um posicionamento radical, e de que saiu agora o nº 18, com uma surpreendente antologia de poesia em 2013, em que convivem, na diferença, nomes firmados (Hélia Correia, Fátima Maldonado, A. M. Pires Cabral ou Fernando Guerreiro) com outros ainda em busca de afirmação - ou não (Jorge Roque ou Marta Chaves). Simultaneamente chega-nos o terceiro número da nova revista da Averno, a Cão Celeste, outro projecto assinalável, não apenas pelos conteúdos, mas também, e particularmente, pelo grafismo inconfundível da responsabilidade de Luís Henriques, mas com colaboração visual muito diversificada.

[...]"

João Barrento, "Os pirilampos da edição": 

AQUI

De partida para Guimarães...

Dia 1 de Agosto, pelas 21h30, no Convívio Associação Cultural.

«As folhas dos dias estavam em branco.»

Em Agosto havia

tempo e vagar. Obras

paradas, cães sem coleira

e um vizinho sentado à janela

entre cortinas de mofo. Hang on

sleepy town. Tudo adiado.

Sobrávamos nós, os conspiradores,

murados no terraço pela sombra

das montanhas; sobravam

também, toda a tarde,

as luzidias ilhas de vinil

em rotação –

e enquanto o espinho

de diamante as percorria,

víamos por vezes

acender-se na penumbra

a cidade de onde nos tinham

degredado desde sempre

e para sempre, tão forte

era o apelo da estranha língua

nativa: ruas sem retorno, negras

escadarias, túneis que levavam,

madrugada dentro, aos enredos

do futuro –

por favor, por favor,

que tudo comece. Num silêncio

sem paz nem sossego

ficávamos depois abandonados.

E esses foram, já se sabe,

os melhores dias.

Rui Pires Cabral, Oráculos de Cabeceira, 

com ilustrações de Daniela Gomes, 

Lisboa: Averno, 2009

Dia 1 de Agosto, pelas 21h30, em Guimarães:

Maria João Worm / Diniz Conefrey

Rui Nunes

O massacre concentrou-se em pequenas coisas. E sobrevive, nas cansadas viagens suburbanas. Sob os olhos colados de sono, a mão esquecida pesa ou afasta, às vezes cai, abandonada. Um cão enrola-se debaixo de um banco: as palavras têm aqui a aspereza de um vidro riscado. Estação a estação fica mais nítido o vómito nas janelas. E cada minuto recua até encontrar a sua explicação. 

Quem não conhece estas manhãs, duvida:

somos todos o passado clandestino dos felizes, quando o rio era um brilho entre salgueiros, um desvio incerto da infância. 

in Uma Viagem no Outono,

Lisboa: Relógio D'Água, Junho 2013