Fabiano Calixto

[in Cão Celeste n.º 3, Lisboa, Maio de 2013]

Will McBride

Bruce Davidson

EXPOSIÇÃO

Com a participação de:

Ana Menezes, André Lemos, Bárbara Assis Pacheco, Bruno Borges, Cláudia Dias, 

Daniela Gomes, Diniz Conefrey, Filipe Abranches, Isabel Baraona, João Chambel, 

Luís França, Luís Henriques, Luis Manuel Gaspar, Manuel Diogo, Maria João Worm, 

Ricardo Castro, Rui Pires Cabral e Rui Silva

[Aqui.]

EMILY DICKINSON / HAKIM BEY

I heard a Fly buzz – when I died –
The Stillness in the Room
Was like the Stillness in the Air –
Between the Heaves of Storm –

The Eyes around – had wrung them dry –
And Breaths were gathering firm
For that last Onset – when the King
Be witnessed – in the Room –

I willed my Keepsakes – Signed away
What portions of me be
Assignable – and then it was
There interposed a Fly –

With Blue – uncertain stumbling
Buzz – Between the light – and me –
And then the Windows failed – and then
I could not see to see –

EMILY DICKINSON

*

A Terra precisa tanto de mais parques de estacionamento

como nós precisamos de mais remendos de asfalto

implantados no rosto e nos órgãos genitais

para que minúsculos discos voadores

do Planeta dos Germes Extraterrestres

possam estacionar em nós como as moscas

que E. Dickinson ouviu zumbir

à volta da sua cabeça quando morreu.

HAKIM BEY 

in Cão Celeste n.º4, trad. Inês Dias, Lisboa, Novembro de 2013

A. Kertesz, 'Le petit chien', Paris, 1928

CÃO CELESTE #6

Colaboram neste número:

Alexandre Sarrazola * Ana Menezes * Ana Biscaia * André Lemos 

Bruno Borges * Cláudia Dias * Daniela Gomes * Inês Dias * Isabel Baraona 

Joana Ribeiro * João Chambel * John Mateer * Jorge Roque * José Ángel Cilleruelo

José Miguel Silva * Luca Argel * Luís França * Luís Henriques * Luís Lima 

Luis Manuel Gaspar * Manuel de Freitas * Manuel Diogo * Maria João Worm 

Miguel de Carvalho * Paulo da Costa Domingos * Ricardo Álvaro * Ricardo Castro 

Ricardo Marques * Rui Caeiro * Rui Nunes * W.H. 

O ferro das grades

Das primeiras vezes, pensei que ladrasse à minha passagem e nem sequer me virei. Quando o olhei com atenção, percebi que entre mim e o seu ladrar havia somente uma coincidência no tempo. Focinho ao alto, olhos fixos que nem por um instante se desviavam do seu inabalável desígnio, ladrava. Não ladrava a transeunte algum que passasse. Tão pouco ladrava a Deus que, por natureza, só existe para os homens e não para todos. Fazia como eu. Vociferava para ninguém por trás das grades do pátio estreito que lhe coube em vida. Vociferava sem esperança de ser libertado ou ouvido. Talvez nem quisesse ser libertado. Talvez nem quisesse ser ouvido. Talvez sem o saber soubesse que até para outra vida tinha passado o tempo de a ter tido. Vociferava apenas. Afrontando o ferro das grades. Afrontando o céu vazio. Afrontando o silêncio que lhe respondia nas pausas do seu vociferar repetido. Vociferava cego, surdo, quase ridículo, enquanto as patas se agitavam sobre a laje num cúmulo de desespero nulo. 

Jorge Roque, Nu contra nu,

Lisboa: Averno, 2014

Francis Bacon, "Study of a dog", 1952

'Aquilo que nos deixa adormecer a cada noite'

[...]

4. Sim, o texto começa na Achadinha, São Miguel, Açores, e é sobre animais; “cães, gatos, cavalos, burros, passarinhos de toda a espécie, tartarugas, grilos, caracóis, lesmas, borboletas, bichinhos de conta”; “a espantosa grandeza” “com que passeiam sobre o inferno”; gostar tanto deles que “talvez isso seja aquilo que ainda [nos] deixa adormecer em cada noite”. Diz a Renata: “Aos animais devemos essa luz solitária, quase música, quase silêncio, a que chamamos deus. Não o deus da Bíblia, que não sei onde repousa, mas aquele que cuida da alvorada. Porque eles o conhecem, porque com ele privam quando a primeira luz desponta.” Este texto saiu em Maio, no número cinco de uma revista chamada Cão Celeste.

[...]

- Alexandra Lucas Coelho

Louis-Ferdinand Céline

[...]

A andar sempre para a frente recordava-me da cerimónia da véspera. Fora num prado que se realizara aquela cerimónia, por detrás de uma colina, e com a sua voz grossa o coronel arengara à frente do regimento. «Corações ao alto! - tinha ele dito... - Corações ao alto! e viva a França!» Quando não se tem imaginação, morrer é coisa de nada, quando se tem, morrer é coisa séria. Eis a minha opinião. Nunca tinha compreendido tanto de uma só vez.

Mas o coronel, esse, nunca tivera imaginação. Todas as desgraças daquele homem provinham daí, aquela sobretudo. Seria eu então o único a ter a imaginação da morte no nosso regimento? [...]

in Viagem ao fim da noite, 

2.ª ed., trad. Aníbal Fernandes,

Lisboa: Ulisseia, 1983

*

[...]

No jogo do homem, o instinto da morte, o instinto silencioso, ocupa decididamente um lugar importante, talvez a par do egoísmo. Ocupa o lugar do zero na roleta. O casino ganha sempre. A morte também. A lei dos grandes números trabalha a seu favor. É uma lei sem falhas. Tudo o que fazemos, de uma maneira ou de outra, acaba rapidamente por esbarrar com ela e por se transformar em ódio, em sinistro, em ridículo. Era preciso sermos dotados de um modo muito particular para falarmos de outra coisa para além da morte nestes tempos em que sobre a terra, sobre as águas, no ar, no presente, no futuro, nada mais existe. Sei que se pode ainda dansar no cemitério e falar de amor nos matadouros, o autor cómico mantém as suas hipóteses, mas é apenas um tapa-buracos.

[...]

in "Hommage à Zola", 1933

[Trad. Inês Dias]

SINGULARIDADE

Não sou mais puro só porque versejo
e Deus me quis contrariado.
O que me cerca, quase desejo,
afirma-se no tempo e na verdade.

O que me cerca tem um nome vão.
Uns dizem mundo, outros futuro.
Mundo futuro é binómio-cão.
Mordendo, ladra, os ossos me une.

O que me cerca suspende a razão
em ambos os pratos da balança.
Fica pairando, tremendo no ar
ave da esperança e da distância.

Sim! - ninguém ouse violentar-me.
Sou o que fui, serei - talvez milagre!

RUY CINATTI

Ontem, no Paralelo W...

SÉTIMO DIA

Domingo, os lódãos
ficam mais sérios
no retrato

do jardim. Descansam
as criaturas, descansa quem
as criou, algures longe

da vista, longe do coração.
Descansa o cão extraviado
à sombra do contentor

e o ministro das finanças -
sempre, sempre tão
cansado - no seu reduto

murcho. Domingo, linha branca
que atravessa um olival:
já deste o ramo

ao padrinho? Vagares
de um mundo pequeno
ao domingo, no palheiro,

em histórias de papel velho
cor de açúcar mascavado -
eu bem não queria

morrer. Domingo nos montes
em volta, domingo na ilha
de Kirrin,

domingo em toda a parte,
de nenhures, de Deus
nenhum.

Rui Pires Cabral

in "Génesis", Suroeste — Revista de literaturas ibéricas, n.º 4, 

Badajoz, 2014